A. M. Homes: Días temibles

Aunque el nombre de Amy M. Homes, al menos en su forma abreviada A. M. Homes, no resulta desconocido en la esfera lectora española, quizá no goce aún de todas las atenciones que se merece por parte de los lectores: su nuevo libro Días temibles, recién editado en España por Anagrama (traducido por Andrés Barba), es otra de sus certeras exhibiciones literarias, cargadas todas ellas de agudeza sociológica, de ritmo narrativo y de caustico humor. Este libro es una colección de doce relatos que oscilan entre dos elementos predominantes: la conciencia personal y sus terrenos de penumbra, por un lado, y las aspiraciones individuales a la imagen definitiva, al cuerpo perfecto, a la pose esperada de nosotros por los demás.

Días temibles es otra de sus certeras exhibiciones literarias, cargadas todas ellas de agudeza sociológica, de ritmo narrativo y de cáustico humor. Una de las características más notables de la obra de A. M. Homes, tanto en sus libros anteriores como en este, es su capacidad para desnudar y contemplar en su mediocridad el esnobismo y la falta de cercanía hacia la realidad, hacia los problemas reales del mundo, de todas esas personas que se preocupan por asuntos realmente banales, fruto de su situación acomodada y que termina por resultar aislacionista, como no comer más de diez calorías en la cena o cambiar la pigmentación de los ojos, como sucede en el relato Hola a todos.

                        A. M. Homes

En estas historias el cuerpo se transforma en un espacio que hay que intervenir y adulterar en mayor o menor medida para cumplir con los dogmas de las sociedades contemporáneas, de consumo e imagen, y en los que esta atención materialista repercute en la desatención de la mente, de la razón, de la conciencia, de uno mismo: lo más brillante de Homes es que te acerca a ello sin caer en estereotipos que disminuyan la calidad literaria. Y eso no es poco.

 

En uno de los relatos más destacados, titulado Días de ira, la protagonista dice: La gran pregunta es: ¿en qué consisten las obligaciones de la conciencia? ¿Es posible educarnos para hacer las cosas de otro modo? Y estas dos preguntas son la constante del libro, porque los personajes son básicamente receptáculos aislados en entornos consumistas y superficiales, perfilados hábilmente desde la distancia, que rumian sus propias neurosis hasta la saciedad, acumuladas durante más o menos tiempo, y que son incapaces todos ellos de dar salida a sus frustraciones o de aceptarse tal y como son, de conocerse y cuestionarse a sí mismos para hacer las cosas de otro modo. El rechazo, la incomunicación y la desorientación están presentes en este libro, un libro que es hoy importante y que el lector agradecerá: porque es literatura crítica que no nos miente. Es decir, porque nos da herramientas válidas para enjuiciar afiladamente nuestro entorno.

Por último, ya sabéis que si queréis más lecturas y recomendaciones podéis seguirme en la siguiente dirección de Twitter: @PRADA_VAZQ

*Esta reseña se publicó originalmente en el Huffington Post, edición española.

El amor y la inteligencia: Iris Murdoch frente al mar

Siempre me ha parecido una mujer apasionante. Iris Murdoch (Dublín, 1919 – 1999) conjuga en sus obras un profundo conocimiento de la literatura, del buen hacer del escritor artesano, con problemas éticos que no resuelve en modo alguno pontificando: los vínculos afectivos de las personas, el amor como comprensión y la incomunicación son temas habituales en sus libros. Estudió lenguas clásicas e Historia en el Somerville College de Oxford para después entregarse a la filosofía en Cambridge, nada menos que junto a Ludwing Wittgenstein (Viena, 1889 – Cambridge, 1951), uno de los filósofos más importantes de la primera mitad del siglo XX. En 1954, un año después de publicar un estudio sobre Sartre, salió a la venta su primera novela, Bajo la red, la más conocida posiblemente de todas las escritas por ella, que a su muerte sumaban un total de veintiséis.

                 

De todas ellas, una de las más alabadas por la crítica y el público, incluso mereció el Booker Prize británico en 1978, es El mar, el mar (Lumen, 2004). Un hombre, Charles Arrowby, que ha sido un dramaturgo de éxito decide retirarse, ya sexagenario, a la soledad de un pequeño pueblo, en la costa, para escribir sus memorias. Allí se hará con una casa antigua que se abre al mar: escribirá un diario con los pequeños acontecimientos que se van dando en su nueva y tranquila vida, su paulatino acomodo a sus nuevas circunstancias. Tras este periodo de toma de contacto con su nuevo entorno se da un hecho que trastocará los días del protagonista, pues un antiguo y querido amor de la adolescencia vive en el mismo pueblo. Ella será el epicentro de todos los desvelos que depara la novela y que se irá enredando, entre lo cómico y lo trágico, de forma amena, paciente.

»El amor es la comprensión extremadamente difícil de que algo distinto a uno mismo es real. El amor, como el arte y la moral, es el descubrimiento de la realidad.» (Iris Murdoch en The sublime and the Good)

El amor, la idealización de las relaciones, la obsesión por recuperar el tiempo perdido, son las claves de esta novela, que no deja de demostrar la talla de Iris Murdoch: una mujer apasionante, comprometida y, ante todo, inteligente.

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